Вот бежишь ты за ним, обувь стерта, пятки в мозолях, на камнях спотыкаешься, падаешь, встаешь и снова бежишь.
А он? А он бежит от тебя.
Ухмыляется, мол, догонишь и счастье будет.
А ты, дура ведомая, уши развесив бежишь, и мечтаешь, как догонишь и не отпустишь ни куда.
И вдруг устаешь, останавли...