Я просто напишу тебе стихи.
Сложив все чувства, как на плаху судий.
Сегодня отпустив свои грехи.
А может наши.Честно.без прелюдий.
Я просто расскажу, что есть тоска.
И нет врачей, чтоб сны мои спасти.
Взведенной памятью маячит у виска.
Очередная клятва из. "прости."
Очередной упрек, как взмах клинка.
Остановись! Истерика безлика!
Прервав полет души, как мотылька.
Держа за крылья, в пламени из крика.
И в гневе, забывая о другом.
Ногами топчется все то, что было свято.
На утро остается в горле ком.
Труп мотылька. И тень души распятой.
Я просто так тебе хотел сказать.
Не надо больше. Это больно. Слишком.
Но только не затем чтобы сорвать.
Те два крыла. Рисованным излишком.
Грехи, они у каждого свои.
И каждый хочет, чтобы их забыли.
Но только невозможно из Любви.
Свои грехи замаливать чужими.
© Copyright: Шотландский Виски, 2009