Не любимый, не родной вроде. Но
под немыслимой из чувств помесью
я о каждой из твоих родинок
написать могу роман с повестью.
На ладони у тебя линии
будто тропки. И брожу ими я.
Вен под кожей ручейки синие
все, как реки, знаю по имени.
В жизни полной и разлук, и измен,
не с тобою сто дорог пройдено.
Почему, далекий, ты близок мне?
Не любимый, не родной вроде, но...